Les éditions de R10T

Ce projet devrait simplement se nommer « Patience ». Celle qui ordonne la chose Nature par le doux jeu des contrastes, celle qui mature le vivant par une macération lente mais sûre des éléments, celle qui féconde et enfin fait éclore.

Patience, d'abord celle d'un Corneille Esaie Anoumon, personnage intriguant, mathématicien accroché à un interminable sac à dos rempli d'ouvrages de… littérature, fou jusqu'à croire que l'univers écrit, le plus suspect de tous, est l'écosystème le plus propice au foisonnement de la vie, la vraie, celle qui laisse des traces. « J'ai organisé un concours d'écriture, et je voudrais vous associer au jury ». C'est le bout de phrase qui m'a toujours fait bouleverser toute occupation pour me rendre disponible. La vague des mots n'attend pas, il ne faut pas rater le train. Je n'avais pas le choix. Mais c'était une conjoncture-dilemme car je ployais au même moment sous une tonne de projets personnels, de travaux d'édition et de responsabilités au sein de l'entreprise où je travaillais. Porter l'activité de Corneille, au-delà d'être un vrai plaisir, était donc devenu un défi de gestion du temps. Je passe sur les moult péripéties d'un début de collaboration quasi-critique, moi inaccessible, et lui, irrémédiablement patient. À certains moments je m'étais presque attendu à ce qu'à bout de force il me propose d'avancer sans moi, mais je me rendrai compte bien plus tard que la loyauté de ce jeune homme est insondable. À l'issue d'accommodements et d'ajustages parfois branlants, nous avons fini par réunir dans la belle salle de l'espace Mayton, chez mon très cher ami et frère Tony Yambodè, l'atelier de formation de dix jeunes écrivains à l'écriture créative. Je leur ai dit mes folies, mes angoisses et mes rituels d'écrivain. Leurs textes étaient beaux, leur talent brut et leur motivation, au niveau des étoiles. Je leur ai dit qu'écrire part d'un plaisir, celui des premières inspirations, pour s'achever dans un presque douloureux travail de menuiserie. Puis…

Patience, celle de ces jeunes auteurs, qui se sont laissés écrire par l'histoire, les tics de leurs personnages, les incertitudes de leurs décors, avant de se laisser écrire l'histoire, en agençant, en déplaçant, en rognant, en rabotant, en coloriant, en reprenant, en souffrant de jour comme de nuit devant un gigantesque ouvrage, avant de poser sur pied ce joli bloc de mots qui nourriront tant d'espoirs, ou de désespoirs, qu'en savons-nous ? Ce recueil est un florilège d'énergies créatives qui me font fustiger à nouveau les théories de génération spontanée, d'écriture automatique ou autres performances guidées juste par un simple refus de littérature. La littérature est patiente !

Tout le monde devrait être en train de sourire méchamment en me voyant écrire tout ceci, moi qui m'étais fendu, il n'y a pas si longtemps, d'un long post Facebook qui tentait de démontrer l'inutilité des préfaces. Je n'ai pas varié, ce mot n'est pas une préface mais le témoignage sincère doublé d'un hommage mérité à un jeune amoureux des lettres dont, j'en suis certain, nous entendrons parler davantage les temps à venir, comme l'une des figures majeures de la promotion de la littérature sous nos cieux.